Pura coincidencia. Presidente R (Rajoy)

Esta historia está basada en un chiste real. Cualquier parecido con la realidad será pura coincidencia.

Hotel Palace de Madrid. Plaza de dios Neptuno, dios de la mar océana; dios con tridente ¿Para ensartar criaturas? No, para agitar la mar; para agitar, desnudo, desde este nudo geográfico de los madriles, la España de neuras representativas.

Museo del Prado: sagradas neuras pictóricas. Bolsa: neuras de juego especulador. Thyssen, museo: neuras de coleccionista. Y centro de esta topografía, nodo representativo, que no geométrico, apéndice de la plaza, Congreso de los Diputados: neuras de la patria padres.

En ese Hotel Palace de Madrid, digo, en este momento que narro, se celebra un congreso; una reunión de seres míticos del chiste, del cómic, del cuento. Allí están reunidos mitos, hablando sobre el cómo renovar los repertorios, los tipos, los géneros de cada una de las especialidades en la que son personajes por adquirido derecho por sí mismos, pueblo anónimo, o por creación de autores, con nombre propio.

Hotel Palace, neuras de personajes.

Un poco más arriba, haciendo la carrera de San Jerónimo, padres de la patria, diputados, acaban de terminar la gran sesión. Se agolpan a la salida, frenados por cámaras que engullen rostros que después vomitan sobre nuestros ojos hambrientos de comunicación, ante -cada cuatro años aproximadamente- tan singular ocasión acabada de representar en el hemiciclo patrio.

Recién Presidente R (Rajoy) -ojos de asombro, boca riente- sale a la Carrera, podría haber escenificado una marcha triunfal, a la francesa; como escenificó Sarkozy, cuando, recién Presidente S, marchó camino, pedestre, del restaurante -supongo nouvelle cuisine– seguido de periodistas para oficiar almuerzo -laico oficio sobre ara, comulgados cuerpos de dioses, transmutados en menú degustación- después del triunfo. Pero nuestro Presidente X, a la vista de nosotros, no hizo tanto.

Coincidentes salían, Palace, a la Carrera, frenados por las cámaras mitómanas, los personajes; que aquí no quiero nombrar uno por uno, porque de sobra conocemos, por ser en nuestras neuras impresos.

Presidente R, rodeado de periodistas, guardaespaldas, vivas y abucheos -que de toda compaña hay, seas presidente o dios Neptuno- emprende camino por ya aguas procelosas, sin tridente visible para defensa y ataque, agitador de aguas sin control, dándose de sopetón la frente, copa ilusoria entrambos, con mítico personaje. Este mito encabezaba grupo que subía la Carrera; travieso y juguetón, avejentado, a pesar sus pantalones cortos con tirante y peto, sus calcetines largos saliendo de sus botas colegiales, su camisa blanca, en cintura remetida, de manga corta, y su gorra de visera con su palito, eje de hélice, vibrante aspa al vientecillo que en esos momentos corría por este nudo crucial de nuestra España.

Se miran. Ojos de asombro, sonrisa barba, flash de foto frente, el uno; el otro, irónica risa, mirada niño viejo, puñetera. De súbito se reconocen.

Presidente R:

-¡Hombre, Jaimito! ¡Es usted el de los cuentos!

Jaimito:

-No, presidente, ¡Yo soy el de los chistes! ¡El de los cuentos es usted!

Guardaespaldas, cámaras, periodistas, público, de televisión espectadores: Boca abierta.

Patxi y Josechu, Otto y Fritz, los de Bilbao, Calleja, uno de Lepe… el grupo de leyenda, recién subido el telón: sonrieron.

Se cerrará el telón ¿Cómo se titula la película?

Usted, lector, dirá. Le supongo con sobrado ingenio para saber como se cerrará y cuál su título. Por favor escríbame y me lo dice.

Un chiste real. Cualquier parecido con la realidad será pura coincidencia.

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Acerca de jachamorro

Arquitecto por la ETSAM. Doctor en Bellas Artes por la UCM. Profesor Titular de Universidad en la Facultad de Bellas Artes de Madrid en la UCM.
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